El día amenaza

No hay nada tan hermoso como
un día amenazante
los árboles fluctúan y pululan
entre sí
alguna verdad
en un simbolismo tempestuoso,

Tal vez un llanto
más allá
Luego quizás la
serenidad

No hay nada más bello que
un horizonte amenazante
las nubes hablan en
tonalidades y así lo
antropomorfizamos
todo

El norte es casi diáfano
el sur espanta a los desposeídos
-y ésa es su fortuna, aunque no lo ven-

La  naturaleza es salvaje
y nos amenaza

Porque desarmoniza

 

Nos preocupa y nos alerta
sobre ello,
sobre nosotros.

No hay nada más hermoso que
un día amenazante
porque nos preocupa
y entonces

abrimos los ojos.

Hilando...

Soy esto, soy lo otro,

a veces nos cuento

pero si hilo fino

todavía me pregunto:

“¿quién soy?”

Y aún contestándome

con toda esa seguridad

que a veces emano,

¿me estaría representando?

Aunque me eximo de la mentira

creo que muchas veces me miento

para continuar abriéndome camino...

… de mí mismo.

Y entonces otra vez,

si hilo fino...

Simpleza

Con un esqueleto, con un sonajero,

Con un control en desuso,

Con un oso alado y con su tortugo

Ella intenta gatear, se sonríe

Y mueve mundos.

Explora inocentemente

A través de los barrotes

Y a pesar de todos ellos

Ella inventa una mueca

Y, perplejo, todo cesa.

Mientras ella juega, en mí

Crecen un sin fin de ensueños,

De oníricos paisajes donde

Todos mis dioses desfallecen

Si me ofrece al menos un beso

Una confirmación de aquel antiguo

Y, a la vez, frágil pensamiento

Que me dice, que me grita,

Que en la simpleza se oculta

La más alta virtud del universo.

Gracias por sonreir.

Hoy descubrí a mi hija

Intentando escribir.

Paredes, discos y hojas

Terminaron garabateadas.

Los padres no deberían transmitir

Sus frustraciones a los hijos, lo sé.

Entonces sólo le tomé más de una foto

Para inmortalizar ese instante,

Para no frustrarme a mí mismo, aún más.

Ella posó fingiendo escribir

-quizás trazando sus sueños, su camino-

Y sonrió para todos y cada uno

De los flashes, como complaciéndome,

Como sabiendo. Y disfrutando.

A tal punto los niños valoran los instantes. 

Entre coníferas.

Mientras observo el batir de los pinos
El viento hostigador sacude todo estribo
Y aunque no tenga un sentido estricto
Siento el afán de mi ser por lanzarse a cabalgar.

Aunque a la intuición no soy esquivo
Un chapuzón en la laguna tiene su juicio
Al recordar el arte de aquel sublime loquillo
Que las muertas brazas en fuego supo transformar.

Yo sufro la obsesión nocturna del brillo
Busco mil relámpagos sin suspiros
Y como lobo herido me lanzo al novillo
Sin olvidar que la luna mi aullido aguarda al andar.

Cae en desmedro el valor de aquel caudillo
Cuando pierde el control de su potrillo
Pues encuentra inmejorable chance su enemigo
De robar el afilado sable y sin antes sudar.

Admiro la belleza del cóndor combativo
Que aguardando hallar en sus ojos el brillo
Entre el viento se lanza abrazado en anillo
Con la certeza de que sus garras lograrán asestar.

Mientras observo el suave batir de los pinos
Comprendo que el fin tiene su principio
Que dicta regresar de mi soledad al conventillo
Hasta repatriar el momento en que mi arte vuelva a cabalgar.

De vientos y bueyes.

Esta tarde el viento solemne

blandió su arcaica daga

sobre la faz trasegada

de mi lumbre perenne

y comprendí que solo

he de arriar a mis bueyes.

El canto de Ulises.

Navega, sirena. Una vez más, navega.

Que para mí ya no cantas penas

Al norte llegaré aunque se apoltronen tus ansias

Es allí mi destino, donde plantaré mi bandera.

Cautivar a otros podrás con tu destreza

Antiguo símbolo de vil inconstancia

Y aunque incrédula te acoja la sorpresa

Recuerda que en mí sólo Aletheia penetra.

Confesiones de una limitación.

¿Reposo cuando maduro o maduro al reposar?

Entre la duda uterina del alter ego post-mortem

Esbozo el ancestral contorno de un pimpollo,

Un lago de figuras inexactas, solidificadas,

Que apoyan esta moción de ser a ultranza

Y como un temerario viento fueguino

Me arranca, me desprende lágrimas y sonrisas.

Mi pecho, que entre lacrimosas nieblas

De laberintos antropófagos rechaza

Los hilos de su Ariadna, rebosa con decoro las saetas

Que el destino fraguó para mi combustión;

Así ya no ser una marioneta del descanso:

¡Útero, cuna, cama, féretro!

Plenilunio.

¡Oh, amable y serena monarca de las noches!

que en la alborada por tu mirada 

mis letras caen enamoradas.

¿Es tu luz una llamada a los sueños

o es tal vez tu espectro mortecino

el frágil luto de todos ellos?

No hay duda, ¡mujer eres!

en tanto que a los hombres conmueves

y en su destino incierto, que roba su aliento,

con libertad huraña tus andanzas tejes.

¡Cuántas veces maceraste con gentil mano

la pira de mis ideas!, que cual madera

se extinguía en la pasividad de una quimera.

¡Ah, mujer de los mil rostros solemnes!

Una vez más el marfil vinílico de tus ojos platinados

ha traspasado el velo de mi ventana,

dejando en mí su eco de cálida oleada

y en ella el canto del batir de mis alas.

Poema del sobrio embriagado.

Es una secuencia divina

Regurgitar los vívidos ácidos

De la adrenalina, casi venciendo

El reino de la monopólica gravedad.

Convertirse aunque sea por un

Miserable instante en un titán,

En un ser mitológico inmoral

Que allana todas las normas

De la luminosidad cívica

Con la energía ideal, única

De ese sabor tinto que, gravemente,

En un grito de libertad carmesí,

Paladar y memoria, no olvidan jamás.

Del más acá

A la par del mar del arte

La religión es una laguna

Uno es el sol, la otra la luna

Crear es el más fuerte semblante.

Empalmé mi hogar sin dueños

Donde no hay siervos ni diezmos

Sólo un instinto sin conceptos

Con la intención de parir sueños.

No juego a santos ni cristos

Adopté mi propia conciencia

Y aunque no sea ciencia cierta

Me lanzo al pie de nuevos sismos.

Hago a un lado el velo escénico

Cuando no reniego del vacío

Elijo amarlo y ser su amigo

En repudio a lo genérico.

Yo no busco un sendero claro

A sabiendas ando a tientas

Mas si caigo pleno a tierra

Soy quien responde por sus actos.

Soy quien reta a lo antiguo

Y aunque parezca de otra costa

Mi intención no es ponzoña

Mi alternativa es el individuo.

Y porque no rezo, escribo

Así persigo el pavimento

Donde colocar mi último acento

En la frontera del conflicto.

Desangrada improvisación del progreso.

En mi puño guardo con amor

mi llavero de apiñadas certezas

que son libres como el agua,

permitiéndose dudar de sí mismas

en sus más hieráticas noches heréticas.

Luchan por vivir mis intempestivos

sentimientos pre-industriales

en este coliseo de identidades.

Se aferran todos ellos a dar un salto

por encima de los mecanismos

de un mundo que se traslada en rotación

hacia los abismos alambrados de su miseria.

El pescador deja su vida

a los pies de un muelle,

yo entre la mina y el papel;

ambos ansiamos el momento

en que el relámpago diurno

nos abra la puerta del sustento;

el momento a divisar

a ese vulgar cuatrero del ocio,

fundamentalista del Cronos

de la austera practicidad,

escupiendo su veneno a través

de nuestro embriagado anzuelo.

Sufro. Me emociono.

Amo la vida.

En su libre caída, la catarata

se abre paso a un nuevo camino.

Deconstrucción.

He roto los nombres.
He roto el concepto.
He quebrado el cielo
y abierto una grieta en el infierno.
He desechado al odio
y junto con él, al amor.
He quebrado las alas de mi paloma
y desterrado su imperio.
He mutilado el silencio con la idea
y el bullicio destruido con el martillo.
He labrado en la nada
cuando el todo abarcaba.
He roto la vida
y adquirí la muerte
que grotesca abandonó mi morada.
Heme aquí, librado de servidumbres,
ahora lanzado en guerra sin tregua,
allí donde he muerto y renacido
para ser padre e hijo - de mí mismo.
He visto nuestra estrella caer,
radiante luminosidad que centelleó el camino
y en la oscuridad total que me ampara
me ha marcado,
otorgando pieles de oso y de lobo - ¡furiosos!
Consagrado…y ¡condenado!
Maldito, loco, irracional…he roto el mundo
con mi cuerno.
He fracturado el sin sentido del sentido inmaculado.
He franqueado a la razón.
He embestido a la conmoción.
Indómito, mi signo se dilata
quemando praderas y barreras,
carbonizando todo ensueño
para luego embestir contra todo reflejo.

Hostil e incitante, propago
mi aullido de bestia milenaria

con la irónica vida

del poeta que confía:

“Res non verba.”

Así busco.

Como el águila busca

la brisa al planear,

así te busco - incluso librándome

al azar.

Como el agua busca

el libre cause del río al bajar,

así te busco - pensando únicamente

en llegar.

Como el río busca

su desemboque al mar,

así te busco - todo obstáculo

flanquear.

Como el árbol busca

las templadas alturas alcanzar,

así te busco - sin vértigo al abismo,

observar.

Como el conquistador busca

un pueblo por colonizar,

así te busco - enfrentando a la muerte,

a sus ojos mirar.

Como el labrador busca

un erial donde sus manos sangrar,

así te busco - en cada rincón semillas

sembrar.

Como la espada busca

en el radiante filo su verdad,

así te busco - bajo la sangre una brújula

hallar.

Como el lucero busca

infinitamente las noches iluminar,

así te busco - la hipnótica chispa,

avivar.

Como el sol busca

al horizonte enamorar,

así te busco - llegando al cenit,

brillar.

Como el niño busca

con travesuras la vida transfigurar,

así te busco - el manto fantasmal,

arrancar.

Como el filósofo busca

con su pluma sabiduría engendrar,

así te busco - de los engranajes mi ser

liberar.

Así busco, al andar,

el verso donde mis flores

pueda yo abrigar.

Del apolíneo centinela.

Sin tu brillo, flor radiante

Que alumbras este hospicio,

La infelicidad me arrastraría

Cual cometa por la vida.

Oh, deificado astro,

¿Abrazarías por completo mi mente

Con tu sin fin de rayos simientes?

Sé que el mediodía alcanzarme pretende.

Golpéame con tu impiadoso cetro

Como el viento golpea a los cerros

Que gloriosos se mantienen enteros

Pues Eolo sabio es en sus bostezos.

La vida perece si con envidioso

Arrebato ellas nos roban tu encanto,

Como desvaído perece el poeta

Sin no hay música en sus letras.

Ofréceme una vez más tu estampa,

Magnánima estrella de los llanos.

Colorea mi pálido cuerpo

Con tu brocha de fuego

Sin importar si en este juego perezco

Pues el ritmo de tus alas abre el sendero

Para esquivar el rumbo del filisteo.

En el aroma de tus pétalos dorados

Se sumerge el voluptuoso

Andar de aquellos jóvenes años

Mientras se desangra el mundo

Clamando que vivimos errados.

Y si mi final trágico fuese,

Cayendo al mar con alas encendidas

Sanaré con sal estas ampollas de codicia

Pues la vida recia y pura se afirma

Con dolores, sangre y rebeldías.

Al lejano.

¡Quién sabe por qué este verso!

pero como al rayo el trueno,

sin pensarlo, llegaste vos.

Quizás porque en el fondo

sé que algo nos une

más allá de la franca amistad.

Quizás por la distancia que

produce en mis entrañas

la instintiva, amarga y sabia

sensación de quien extraña.

Dicen que deseamos aquello

que no poseemos

y poseemos aquello que

en la rutina olvidamos.

Entonces me pregunto si

quizás no sea esto el manifiesto

de un abrazo eterno

que rompa de las distancias,

su efímero bloqueo.

A mi hija.

De la convicción naciste y

Aunque el mañana te angustie

Por la incertidumbre que oprime,

Sin mansedumbre llegará el día en que te preguntes

Si lo absoluto existe.

Al velo de tu mundo nuevo

Lanzarás millón de conjuros

Y ante ellos, con prometeico orgullo

Te enseñaré por completo

La maestría del junco en su juego.

Que las nubes no te detengan

Si en la cima dibujar tu estela

Deseas, princesa.

Ten presente esta reseña

Para mañana trascender la fiera.

Te sueño tan bella y risueña

Que anclado estoy por tus

Pensamientos, estrella

Y me pregunto si has

De poder elevarte, imperecedera.

De tu encanto de sirena

Me has hecho presa.

Lo acepto, mi esperanza es tempranera

Pero en el abismo de tus ojos

La adrenalina de mí se adueña.

Tal vez seas tú quien tenga

Para mí un límpido mediodía

Y si así sucediera, ése será el día

En que se alzará en estridente alegría

Nuestra laureada sabiduría.

Anegado

Nunca obtuve todo

lo que alguna vez deseé,

de lo contrario

no tendría nada,

ni siquiera estas palabras.

Prometeos

El patetismo es un mar que, insano,
al hombre nunca termina de ahogar.
Su hermana es la sórdida decadencia
que se deleita sonriente al observar
el resplandecer de su reino.
Y su contraposición, que la afirma,

es el valor de los hombres
nacidos para prevalecer
en la indecorosidad de las sombras.

En el arte somos
Prometeos de la humanidad.

Lo seremos por siempre.

Hiperión.

Un perro sin olfato

Un zorzal sin su mañana

Una sombra sin luz

Una duna sin su viento

Un artista sin cincel

Una bandera que no flamea

Un fuego que no se mece

Tal es, tal vez,

mi imagen del mundo

hoy.