Mientras observo el batir de los pinos
El viento hostigador sacude todo estribo
Y aunque no tenga un sentido estricto
Siento el afán de mi ser por lanzarse a cabalgar.
Aunque a la intuición no soy esquivo
Un chapuzón en la laguna tiene su juicio
Al recordar el arte de aquel sublime loquillo
Que las muertas brazas en fuego supo transformar.
Yo sufro la obsesión nocturna del brillo
Busco mil relámpagos sin suspiros
Y como lobo herido me lanzo al novillo
Sin olvidar que la luna mi aullido aguarda al andar.
Cae en desmedro el valor de aquel caudillo
Cuando pierde el control de su potrillo
Pues encuentra inmejorable chance su enemigo
De robar el afilado sable y sin antes sudar.
Admiro la belleza del cóndor combativo
Que aguardando hallar en sus ojos el brillo
Entre el viento se lanza abrazado en anillo
Con la certeza de que sus garras lograrán asestar.
Mientras observo el suave batir de los pinos
Comprendo que el fin tiene su principio
Que dicta regresar de mi soledad al conventillo
Hasta repatriar el momento en que mi arte vuelva a cabalgar.
Friday 15 July 2011
Sunday 19 June 2011
De vientos y bueyes.
Esta tarde el viento solemne
blandió su arcaica daga
sobre la faz trasegada
de mi lumbre perenne
y comprendí que solo
he de arriar a mis bueyes.
Saturday 21 May 2011
El canto de Ulises.
Navega, sirena. Una vez más, navega.
Que para mí ya no cantas penas
Al norte llegaré aunque se apoltronen tus ansias
Es allí mi destino, donde plantaré mi bandera.
Cautivar a otros podrás con tu destreza
Antiguo símbolo de vil inconstancia
Y aunque incrédula te acoja la sorpresa
Recuerda que en mí sólo Aletheia penetra.
Friday 6 May 2011
Confesiones de una limitación.
¿Reposo cuando maduro o maduro al reposar?
Entre la duda uterina del alter ego post-mortem
Esbozo el ancestral contorno de un pimpollo,
Un lago de figuras inexactas, solidificadas,
Que apoyan esta moción de ser a ultranza
Y como un temerario viento fueguino
Me arranca, me desprende lágrimas y sonrisas.
Mi pecho, que entre lacrimosas nieblas
De laberintos antropófagos rechaza
Los hilos de su Ariadna, rebosa con decoro las saetas
Que el destino fraguó para mi combustión;
Así ya no ser una marioneta del descanso:
¡Útero, cuna, cama, féretro!
Thursday 14 April 2011
Plenilunio.
¡Oh, amable y serena monarca de las noches!
que en la alborada por tu mirada
mis letras caen enamoradas.
¿Es tu luz una llamada a los sueños
o es tal vez tu espectro mortecino
el frágil luto de todos ellos?
No hay duda, ¡mujer eres!
en tanto que a los hombres conmueves
y en su destino incierto, que roba su aliento,
con libertad huraña tus andanzas tejes.
¡Cuántas veces maceraste con gentil mano
la pira de mis ideas!, que cual madera
se extinguía en la pasividad de una quimera.
¡Ah, mujer de los mil rostros solemnes!
Una vez más el marfil vinílico de tus ojos platinados
ha traspasado el velo de mi ventana,
dejando en mí su eco de cálida oleada
y en ella el canto del batir de mis alas.
Sunday 3 April 2011
Poema del sobrio embriagado.
Es una secuencia divina
Regurgitar los vívidos ácidos
De la adrenalina, casi venciendo
El reino de la monopólica gravedad.
Convertirse aunque sea por un
Miserable instante en un titán,
En un ser mitológico inmoral
Que allana todas las normas
De la luminosidad cívica
Con la energía ideal, única
De ese sabor tinto que, gravemente,
En un grito de libertad carmesí,
Paladar y memoria, no olvidan jamás.
Sunday 13 March 2011
Del más acá
A la par del mar del arte
La religión es una laguna
Uno es el sol, la otra la luna
Crear es el más fuerte semblante.
Empalmé mi hogar sin dueños
Donde no hay siervos ni diezmos
Sólo un instinto sin conceptos
Con la intención de parir sueños.
No juego a santos ni cristos
Adopté mi propia conciencia
Y aunque no sea ciencia cierta
Me lanzo al pie de nuevos sismos.
Hago a un lado el velo escénico
Cuando no reniego del vacío
Elijo amarlo y ser su amigo
En repudio a lo genérico.
Yo no busco un sendero claro
A sabiendas ando a tientas
Mas si caigo pleno a tierra
Soy quien responde por sus actos.
Soy quien reta a lo antiguo
Y aunque parezca de otra costa
Mi intención no es ponzoña
Mi alternativa es el individuo.
Y porque no rezo, escribo
Así persigo el pavimento
Donde colocar mi último acento
En la frontera del conflicto.
Sunday 6 February 2011
Desangrada improvisación del progreso.
En mi puño guardo con amor
mi llavero de apiñadas certezas
que son libres como el agua,
permitiéndose dudar de sí mismas
en sus más hieráticas noches heréticas.
Luchan por vivir mis intempestivos
sentimientos pre-industriales
en este coliseo de identidades.
Se aferran todos ellos a dar un salto
por encima de los mecanismos
de un mundo que se traslada en rotación
hacia los abismos alambrados de su miseria.
El pescador deja su vida
a los pies de un muelle,
yo entre la mina y el papel;
ambos ansiamos el momento
en que el relámpago diurno
nos abra la puerta del sustento;
el momento a divisar
a ese vulgar cuatrero del ocio,
fundamentalista del Cronos
de la austera practicidad,
escupiendo su veneno a través
de nuestro embriagado anzuelo.
Sufro. Me emociono.
Amo la vida.
En su libre caída, la catarata
se abre paso a un nuevo camino.
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